Латвия. Рига 2011.

Новый год я не люблю. Нет, скорее даже не так: Новый год я не люблю праздновать. Как я ни старался отметить его достойно, выходило всегда в лучшем случае никак. Например, всю свою сознательную жизнь я его праздновал в своем горячо любимом Коммунаре, где под канонаду хлопушек и самодельный петард все превращалось в подобие города Грозного, времен середины девяностых, в воздухе витал аромат перегара, трубил гудок завода по случаю вступления в новую эпоху, а снег то тут то там был обагрен алыми каплями и кое где даже лужами. Драки были везде. Особенно у главной елки у Дома Культуры, новогодний патихард оттуда потом показывают спустя неделю по местному коммунаровскому кабельному телевидению. Дрались тетки в шубах, дрались мужики, в ночи похожие на огромные куски мяса в дубленках, махали кулаками дети и даже я дрался у елки, со злости помню аж закинул телефон гопника на балкон второго этажа. Жить в камунаре и не подраться у Дома Культуры- это как быть КИПовцем и не бухать.
Пару раз мне удавалось вырваться и уехать к бабушке. Но у бабушки только стол и обжираовка до потери пульса. Никто еще не сумел уйти от бабушки голодным, как говориться, тем более еще и в такой праздник.

Новый год 2011 я отпраздновал в коттедже под Выборгом. В первые же пять минут я умудрился посраться с новыми знакомыми, потерять всё, всё- это значит действительно все: дурачась с пьяну на замерзшем озере, которое походило на гигантскую поляну, под светом Луны я потерял паспорт, права, Свидетельство ТС, ключи от гаража, дома, машины, флэшку и мабилку.
Не было бы друзей я бы пошел рядом в прорубь и утопился, да с пьяну и море по колено и в разных местах мы отрыли все хозяйство минут за двадцать, я обрадовался, выпил пивка и начал снова крутить колесо и делать бабочку.
Пил я тогда беспробудно, за три дня я превратился в такого забулдона, что так и не удосужился даже подняться на второй этаж нашего дома за все время и спал под лестницей на диване. Место коттеджного поселка на самом деле было замечательное, тихое и спокойное. С ура выйдешь в шортах, глотнешь на улице морозного воздуха, и остатки паров вчерашнего пьянства как рукой снимает.
А еще меня всегда веселил соседний коттедж, уютно спрятавшийся как и все в соснах… Там тусовалась Выборгская молодежь, может даже и золотая. Они устраивали феерический "Дом два", все три дня там визжали крашеные телки, наминались выборгские лица, что-то разбивалось, ломалось и трещало. Вечером я ходил к ним с канистрой коньяка, жрал их мясо, бухал Бакарди Блэк и винцо, которое вечно проливал местному кучерявому красавцу на штаны. А с утра, в шортах, дыша свежим воздухом, похрустывая снегом под кроссовками и почесывая порезы о лед в проруби, я слышал из далека:

— Шлюха, шлюха! Ну вот как? Как я с таким ебалом домой поеду, а?
-Нафига вы их комнату заняли, это их комната!
— Саша держи его аааа!!!

Проспиртовавшись домой я ехал на машине еще пьяный, это далось мне с трудом и через неделю лютого пьянства в Камунаре меня схватила такая аритмия, что казалось я свое уже отжил и пора в могилку.
Сложилось впечатление, что или я от Нового Года жду не того или я просто не умею его праздновать. Хотя пацаны говорят- получается.
___

В конце октября ко мне поступило предложение, от которого я не смог отказаться. Роман Холодов, который на тачке 1992 года с правым рулем и перебранным движком в моем гараже умудряется доехать до Африки, придумал на сей раз поехать в Турцию. Соблазн был велик, Новый Год по-русски праздновать я уже не хотел и даже боялся, а вот в Турцию в самый раз.
В ноябре я купил билеты в Air Baltic с вылетом из Риги и первый раз мог всзохнуть свободно, потому что все было схвачено.
Выезжаем вечером, 29 числа, на моём мощном, стальном гомосятском коне, который намытый любимой рукой его хозяина, готов к приключениям:

Багажник был забит доверху рюкзаками, курс был на Ригу, через Псков, к границе с Эстонией. На улице было темно, задние пассажиры как всегда заснули и я остался как дальнобойщик один: только я и ночная дорога. Ну и радио "Ваня" еще. Радио "Ваня" это как сигнал о том, что из цивилизации ты уже выехал.

После Пскова захотели есть. Причем только я с Илюхой. Мы всегда много едим, за 30 минут до границы попалась нам кафе-ресторан в два часа ночи. Мы заказали солянку и прочих котлетулек с маянезиками на прощанье о русской еде.
Приносили нам все это не сразу. В кафе недавно кончился псковский новогодний корпоратив. Скатерти были на полу так же как и массивные деревянные стулья:

За стенкой мужик-скобарь выбивал долги по телефону:
— Толян, Толян, ну ты кто, ну ты же сам говорил что ты бандит, так ты слово-то держи. Я же в доле, давай мне мои две тысячи.

— Юлька, Юля, давай я тебе помогу,- с походкой зомби пытался двигать столы пьянющий бритый паренек.

На этом Россия для меня закончилась и впереди была граница с Евросоюзом. Подъезжая к КПП Шумилкино я чуть не врезался темной ночью на скользкой дороге в огромную очередь. Ждать по всей вероятности нужно было около трех, ну а может и четырех часов. Старенькие машинки, все с эстонскими номерами стояли друг за другом, до самых ушей залитые российским бензином. Оказалось, что стоять в общей очереди русским не обязательно и можно, выехав на встречку подъехать прямо к КПП. Русскую границу мы прошли без проблем, закупились в Дьютике алкоголем и дальше нас ждала моя самая ненавистная и долбанутая граница в мире- Эстонская.
К тому же был один косяк: к сожалению я потерял свою шенгенскую страховку, сделать новую я зажадничал в этот вечер, потому что парень из Росгосстраха сказал мне стоить все будет 1300 русских рублей, а восстанавливать можно ее только в центральном офисе и я поехал так, на авось. Причем заранее был предупрежден и начитан, что прибалты решили докапываться и основательно все проверять.
Приезжаю к пограничникам Эстонии. Горит светофор, красный. Красным он горит всегда, а подзывают машины руками. Так как на пограничниках камуфляж и ночь, я видел очень плохо, что они там показывают.
Кто бывал в Эстонии знают, что по-эстонски в Эстонии говорят только погранцы. Вот и этот КПП Luhamaa не исключение. Тетка посмотрела машину, поворошила вещи, поинтересовалась куда мы едем, ну а после стала смотреть все документы и страховку тоже. Что же делать?,- подумал я и решил уже сдаться с поличным. На тот момент у меня была только страховка Димки Егорова. Он случайно забыл ее в моей машине с прошлой поездки по заграницам. Докумены четырех моих пассажиров не спешна были проверены, Илюха посоветовал мне молчать. Я отдаю паспорт, документы на тачку, и страховку. Дует ветер, три часа ночи, БМВ Х5, который тоже про страховки забыл, разворачивают на родину и от этого у меня начинается легкий тремор. Эстонская женщина-пограничник берет мои документы и раскладывает в ряд мой паспорт, свидетельство ТС, и страховку. Даже я со своим зрением вижу подвох, потому что Димкина роспись как у школьника и разительно отличается от моих кругляшков-завитушек, не говоря уже про разные имя и фамилию. Тут эстонская женщина-пограничник неожиданно все складывает и… и отдает мне, пожелав счастливой дороги.
Вы просто не представляете как мне повезло. Поцыки-скобари на Икс-5 с горем уехали домой и я бы запросто мог подставить четырех человек, мы бы опоздали на утренний самолет и Новый год снова был бы в России. Но все обошлось. Через час я уже въезжал в Латвию, увидев в ночи на синем дорожном знаке звездочки Евросоюза.

Рига в ночи встретила пустынными улицами, быстрыми серыми облаками на фоне ржавого ночного неба и полной тишиной. Движение было только в историческом центре:

Вот у этого собора я встретил двух жирных латвиек-хохлушек на высоких платформах-каблуках:
— Куда это таксист-пидар блять подъехал!!! Я по мостовой на коблуках не пойдууу!

Центр Риги- тот же Таллин и на первый взгляд совсем не отличается. Разве что дома покривее и от этого сказочнее:

К тому времени за рулем сидел уже Роман, а я поднапился и мне хотелось продолжения банкета. В магазине евро принимать отказались и отправили в обменник. В обменнике сидела добрая русская девушка:

— Девушка, мне бутылку купить надо, это сколько в евро, обменяйте мне на латы. Без проблем, сказала девушка и поменяла мне еврики на какие-то замшелые сантимы, местные копейки. Я даже знать тогда не знал, что один лат стоит около 65 рублей. Это блин дороже фунта стерлингов! Ну этого вам точно даже на две бутылки хватит!,- сказала добрая русская девушка в обменнике:

Придя в магазин я с удивлением обнаружил, что мне не хватает! Меня первый раз в жизни наебали в обменнике! Я даже чек взять не удосужился!
Мы взяли одну бутылку какой-то странной латвийской химии под названием "Stolichnaya SPEEEED" и принялись с горя ее давить. Рига оказалась совсем не гостеприимна:

Было почти шесть утра.От ветра покачивались жиденькая елка и деревянные олени из папье маше. На одной из центральный улиц задорно пинались ногами какие-то местные гопники и на латвийском истерично прикрикивали:

Пока мы гуляли по улицам я случайно бортанул какую-то тетку и на меня полился сухой, скучный прибалтийский мат:

— Пашёёль наааа хууй, пидарьааас.

Мне стало забавно, что даже материться здесь не умеют. Даже как-то смешно стало и одновременно жалко их. Я начал прихлебывать еще пуще "Stolichnaya SPEEEED":

Под утро я привел себя уже почти в негодность. Машину мы оставили у девушки Татьяны, я ее если честно первый раз видел, но поставил к ней во двор тачку и отдал ключи. Девушка Татьяна угостила нас вкусными блинами с бананами, я их съел очень много и за столом молчал боясь что мою пьяную речь никто не разберет, руки меня не слушались и я то и дело просил Илью, чтобы он положил мне добавки.

До самолета оставался один час. Даже Илья уже отрубался: